Alla fine sei scivolato,

inciampando, maldestro,

su una briciola di pane.

Il vento l’ha portata via

mentre eri ancora

a mezz’aria:

ora dov’è?

Non la trovi,

non la vedi

e ti chiedi

quanto era grande.

Ti sei rialzato subito,

spolverandoti i vestiti,

ma le mani sanguinano.

Oggi bruceranno,

domani meno,

poi non più.

La briciola di pane

sta nutrendo la terra,

crescerà un albero.

A quel punto sceglierai

se cercarne l’ombra

o bruciarti al sole.

Alla fine sei inciampato

su una briciola che

tu stesso, maldestro,

hai lasciato cadere