Scivolo

lungo i marciapiedi

di questa città,

con un lascito

di gelo fuori

e dentro.

Comprendo

il baratro,

chiudo la porta

dietro di me.

Se si potessero dipingere

le parole con la neve,

se il silenzio non le gelasse,

fuggirei indietro.

Saluto una periferia

che non mi appartiene:

avrei voluto.

Un treno sta partendo

al binario 16:

sarò al mio posto,

o sotto di lui?