Il Tempo scavalca gli attimi,

come un bambino curioso

la staccionata di un vicino ignaro,

per recuperare una palla smarrita:

inconsapevole dei pericoli,

perché incurante dei retaggi.

Il Tempo è una candela accesa,

come unica e fortuita illuminazione

in una grotta ancora inesplorata:

mostra lo spazio più prossimo,

ma lascia ascoltare le voci nel buio.

Il Tempo è la soffitta in disordine

di una vecchia casa ereditata:

per quante storie abbia accolto,

ogni ospite è sempre nuovo a se stesso.

Il Tempo è la nebbia nella quale agitiamo,

affannati, maldestri e speranzosi,

le nostre braccia, in cerca di una strada

che conosceremo solo camminando.