
Il flusso
Scorre il sangue, denso come inchiostro: scrive pagine di vita, su fogli di carne. Scorre l’inchiostro, come fosse un fiume: scrive vite di fantasia, su letti di carta. Scorre un fiume, come fosse vino: scrive fantasie di pelle, in calici … Continua a leggere Il flusso